Al abrir mi diccionario de francés me di con la sorpresa de haber anotado una pequeña reflexión en la primera página. La fecha es del 26 de abril de 2002:
Hay dos tipos de amantes:
Los que han encontrado el amor y su hallazgo es un tormento:
y los que no lo han hallado todavía, y su ausencia es también una desesperación:
Últimamente tengo la mente en blanco, no sé si sea a causa del terrible invierno que ya ha empezado a roer el poco calor que entibia mi cuerpo o de una repentina abulia por mi particular existencia. Cuando esto sucede, suelo abrir el caótico archivo de mis poemas (la mayoría de ellos en su versión manuscrita) y ver si entre todos los que, por alguna u otra razón, confiné a una ominosa cuarentena- bajo el rótulo de "incompletos" o "impublicables"- hay todavía alguno que pueda rescatar del fluir natural del olvido. Este es uno de ellos, que terminé de escribir el 22 de octubre de 2006:
Nuestro amor fue como el de las esferas
Suspensos en el aire
A millones de años luz
Cada uno en su cóncava esquina
Espera el tiempo y su implacable hacha roja
Como un oído gigantesco
Vampiro del grito de la muerte
Sucumbiendo
Deshaciéndose
Con montículos de sangre clara a lo lejos
"L’amour est une fleur délicieuse, mais il faut avoir le courage d’aller la cueillir sur les bords d’un précipice affreux." *
Libro: De l’amour (Capítulo XLI)
*El amor es una flor deliciosa, pero hay que tener el valor de ir a recogerla a la orilla de un horrible precipicio. (Traducción mía.)
And though my wrists and my waist
Seem so easy to break
Still my dear i would have walked you to the edge of the water
Disco: Ys (2006)
Joanna Newsome
¿Qué es la distancia?
La palabra que falta,
la rosa despojada de su perfume,
el tiempo que demora una hoja mecida por el viento
en detenerse,
y que alguien la recoja,
la acaricie, la contemple
y la abandone de nuevo.
Lena Retamoso Urbano 