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Templo del sol en Teotihuacán
La próxima vez subiré hasta la explanada para contemplar una vista que intuyo espectacular.
Esta vez, el calor y mi cobardía pudieron más que mi sincera e imperante voluntad de trepar hasta el final.
Lo que vi de México en Teotihuacán y el Museo Antropológico hace que hasta ahora no pueda dormir soñando con los dioses de la muerte, de la danza y , principalmente, con la gigantesca serpiente emplumada.
El apuesto Chacmol meditando si valdrá la pena interceder por los hombres ante los dioses…
“Slowly Goes the Night”
Después de "Milonga del ángel" de Piazzolla, esta es una de esas canciones que, cual batallón de dagas filudísimas, rasgan y rasgan hasta dejarnos el alma totalmente agujereada.
Escrito frente a un muro
como la hiedra que vi hoy, trepada a lo largo de un muro, dejando libre el espacio de la puerta, así, yo voy avanzando y petrificándome en cada parte de ti, excepto la que le has reservado a la persona que amas. mis ramas atentas, recelosas, solo bordean tímidamente las orillas de aquel centro que me niegas.
desde aquí arriba, la vista es desoladora. si me permitieras llenar los escalones que conducen a tus entrañas, los rociaría de flores imaginarias, de frutas exóticas, de alfombras hechas de carne de pétalo, de espejos abocados solo a reflejar tu imagen.
Días de la semana
Domingo: sobre vacío que da la impresión de albergar la carta más ansiada.
Lunes: el cuerpo divaga con una conmovedora resignación.
Martes: los pensamientos son agujeros envenenados de olvidos y recuerdos.
Miércoles: los ojos son cometas que huyen de sí mismos y reniegan de su fuego y velocidad.
Jueves: la ansiedad raspa los residuos de una antigua creatividad.
Viernes: mano con espasmos epilépticos al lado del teléfono.
Sábado: el rostro amado trepa con sigilo por los muros altísimos que circundan la ciudad de pasiones destartaladas.
De cobardías y permutaciones
Hoy me ocurrió algo totalmente inesperado. Al subir al tren 1, me topé con Rufus Wainwright. Él se sentó en el asiento del frente. Lucía como una estrella ofuscada en medio de un lodazal. Mientras lo miraba a escondidas e iba escuchando “Bitches brew” de Miles Davis, me percaté de que Rufus llevaba un polo del Quijote!! Esto me animó a tomar valor y atajarlo, pero, después de imaginar y carburar una miríada de posibilidades de acercamiento, llegó el paradero de la calle 86, él se paró y se hizo humo.
Mientras el vagón emprendía su carrera, yo me preguntaba: por qué dejaste pasar la oportunidad de decirle algo original acerca de su música o de su voz? o, al menos hacer un comentario de su polo pintoresco? o, ya, por último, por qué no sacaste “Las novelas ejemplares” de Cervantes que tenías en l bolso a ver si picabas su curiosidad? Tantas posibilidades sin solución…no sé por qué esta historia mínima me transporta a la secundaria, cuando mi profe de matemáticas trataba de que me entraran las permutaciones y yo siempre me perdía en medio de las bolas verdes, rojas y negras, como hoy entre un cúmulo de interrogantes.
El amor tiene la virtud de desnudar no a los dos amantes uno frente al otro, sino a cada uno de los dos ante sí
Cesare Pavese.
De: El oficio de poeta
Para Rocío, por esa amistad más que fidedigna:
Él no es como tú, él es aún más poderoso que la naturaleza, él te mira y el universo se congrega en su rostro de niño pequeño. Tú, como un pasto, sólo esperas que te rocen, siendo inevitable desaparecer. Esta necesidad de querer prolongar tu cuerpo en otro para sentir que no eres invisible, lo va a terminar asustando. No, yo no puedo alterar su mundo, no quiero. Sin embargo, sé que no viviré plenamente hasta despertar entre sus brazos circulares, único poema que tocará mi cuerpo. Debo dejarte, debo quererte sólo entre mis líneas.
Te guardaré como a la luna, aquí dentro. Y solo raspando mi árbol podrás encontrarme. Me cansé…aunque mi cansancio viva el tiempo de su palabra. Te amo como “una lágrima que nadie ve”. Pero no te espero…porque mi amor no existe en tu conciencia, porque hasta ahora no he hecho más que reventar en las metáforas. Mi realidad es una existencia eternamente hinchada, si supieras que tienes la fuerza de hacerme nacer cuando tú quieras
De: Confesiones de un papel inútil
En: Milagros de Ausencia (2002)
¿Harán lo mismo con los que solo dicen vivir para escribir?
Una dama responde a un caballero que solo dice vivir para pelear: "Pues luego agora que no hay guerra ni hay para que seais, yo sería de parecer que os concertasen y os untasen bien, y, puesto en vuestra funda, os guardasen con los otros arneses para cuando fuésedes menester" De : "Il Cortegiano" de Baltasar de Castiglione (s. XV-XVI)
Días bajo la sombra oscurísima del árbol Pizarkniano
13-10-00
Hay un inmenso sueño que mi sangre no despierta
la piel no mueve y los ojos derriten
sueño
sueño redondo de dos labios que se esperan
18-03-01
Soneto I de Garcilaso de la Vega:
… Yo acabaré, que me entregué sin arte A quien sabrá perderme y acabarme Si ella quisiere, y aún sabrá querello
Siglo XVI, penúltimo terceto. Pensar que hasta antes de regresar, este iba a ser tu final. Estuviste cerca, L. ¿Y si ya te has acabado? Recuerda: ahora las palabras son sed de agua enferma. Mírate, un verso es suficiente para saber que te habita otra: un desierto.
A ti, si alguna vez me encuentras: imagíname viva, escribiendo la elegía que nuestro silencio lentamente fue esculpiendo. Que mi lápida sea tu nombre y la trascendencia tu cuerpo. Tu cuerpo: infinita estación de versos.
